Masques jetables/lavables et temps qui passe

Masques jetables/lavables et temps qui passe

Aurons-nous le temps ?

Aurons-nous le temps de démonter le réveil,

D’en découvrir le mécanisme,

De ralentir l’infernal tictac qui nous dicte son timing ?

Aurons-nous le temps de secouer les puces de nos smartphones ?

Aurons-nous le temps de rajouter quelques grains au sablier

Et du liquide dans la clepsydre ?

Pas le temps.

Nous n’avons pas le temps.

Haletants, nous courons d’un rendez-vous à l’autre

Honteux d’un confinement heureux.

Victimes du temps suspendu qui s’est imposé à nous

Et de la dette qui s’égrène que l’on voudrait bien nous voir payer.

Pauvre directeur du Rouvray qui persécute les soignants militants

Qui ont alerté la population sur l’absurdité de ses méthodes,

Sur la mise en danger des soignants et des patients

Bricolée dans son établissement.

Aurons-nous le temps de le contrer 

Les larmes à la main ?

Petite manipulation, petites gens, petits esprits

Dans un costume bien trop grand pour eux.

A la préfecture de Paris, c’est la casquette qui dirige

On a cherché le Préfet

On le croyait aux champs

On pensait qu’il récitait des vers.

On a soulevé la casquette

Il n’y avait rien d’autre sous l’uniforme qu’un mécanisme fou

Qui répétait en boucle

Les ordres de son Maître :

« Papon, Papon, Papon ».

Aurons-nous le temps de balayer ces épouvantails ?

Qui sait qui sait qui sait qui sait

Nous n’avons pas le temps.

Le temps m’accule, le temps t’accule

Et passent les secondes, les minutes et les heures

Nous n’avons pas le temps

C’est le temps qui nous a.

Perdons-le …

Echangeons-le contre un sourire

Le parfum d’une rose

Un lever de soleil par matin clair

Un aria, une cantate ou un boogie-woogie

La lente caresse d’une main aimante.

Le temps nous aura.

Quoi qu’il arrive, quoi que nous fassions.

Ces marionnettes qui s’agitent sous les projecteurs

Ces fantoches aux casquettes d’Allemands ou de Mario tristes,

Ces zutistes maniaques d’une vie saine en sacs poubelle et en masques jetables lavables

Finiront au Castelet

Sous les huées réjouies des petits n'enfants.

D. Friard